Amarelo Cansado

Na montra, o bibe velho,

um sol sem calor no tecido.

Amarelo de um tempo alheio,

um grito já esquecido.

As dobras, gastas e finas,

contavam histórias, sem voz.

De manhãs e rotinas,

de tudo o que já não nos traz.

A luz da tarde sobre ele,

um pólen que já não voa.

É a cor de um papel

onde o tempo se escoa.

Não é alegre, nem grita,

este tom que já foi.

É a calma da ferida

que o passar dos dias corrói.