A segunda vez

A chave entrou na fechadura igual.

O corredor com o mesmo ar fechado —

cal, ausência, o cheiro de abandono real

de um lugar que ficou parado.

Larguei as caixas. Fui, sem ter razão,

até ao radiador — e estava ali,

no chão, entre o ferro e a parede: a impressão

de algo meu. A caneta. Reconheci.

A marca dos dentes na tampa branca.

Nalguma tarde, a boca a trabalhar,

a mão a escrever — e a caneta franca

da distração, caída sem voltar.

O apartamento frio. A noite manca

de sentido. Eu cá dentro. A tentar.