Moeda fora de curso

No bolso do casaco havia uma moeda —

níquel, talvez suíça, talvez não.

Rodei na palma. Peso de outra era,

gasta até ao metal nu, sem feição.

Havia alguém ali. Um rei, uma data,

um país com nome. O bordo serrilhado

resistiu — mas a efígie ficou barata

de tanto andar no fundo de um bolso fechado.

Não sei de que viagem veio. Há um frio

de novembro algures, uma estação,

o cheiro a castanhas. Um rio

talvez. Isso fica. A imagem, não.

A moeda está em cima da mesa.

Pequena. Sem face. Só essa.