Na terçafeira estava lá

Na terça-feira estava lá.

Na quinta-feira estava lá outra vez.

O mesmo homem de casaco cinzento

a partir pão com os dedos grossos

e atirar os bocados para a calçada molhada.

As pombas vinham sem cerimónia,

sem olhar para ele —

só o movimento constante dos bicos

entre as pedras.

Quando se levantou, foi embora

sem olhar para trás.

As pombas dispersaram de uma vez.

Não gradualmente —

de uma vez, como se tivesse acabado a luz.

Fiquei parado a olhar para o chão vazio,

para as penas que pousavam e tornavam a levantar,

para os pedaços de pão que ficaram.

A praça não guardou nada.

Não soube que alguma coisa tinha acontecido.