A página quarenta e sete

O livro estava virado ao contrário

na mesinha. A página quarenta e sete.

Um talão de supermercado — o calendário

de há dois anos — a fazer de bilhete.

Tentei ler. Fui à mesma passagem

três vezes. As palavras não ficavam —

entravam, saíam, como paisagem

vista de comboio. As frases passavam.

Deixei o livro. Peguei no talão.

A data. Os artigos. Uma quinta-feira.

Dois anos. Guardado aqui sem razão

que eu saiba. A marca de quem era

antes disto — de quando a atenção

não se perdia assim, desta maneira.