A Porta Fechada

Num domingo de manhã passei ali.

A porta estava fechada, sem cartaz.

O trinco de ferro, o degrau, e aqui

um folheto velho que o vento não desfaz.

Já não vou há anos — não é segredo.

Não tenho saudades do banco duro,

do padre, do ritual, do medo

de não acreditar no que é puro.

Mas a porta fechada pareceu

uma resposta antes da pergunta.

Fiquei na rua. Algo em mim ficou

preso ao degrau, sem fé, sem afronta.

Não entrei. Não quis. A porta estava

fechada e eu já não tenho chave —

se é que alguma vez a tive, se chegava

a tanto. O folheto no granito, grave.