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Dois anos atrás, num quiosque de rua,

má luz, fundo branco, olhar para cima —

a cara era minha, a pose crua,

o pescoço cortado na borda mínima.

Recebi o passaporte novo esta semana,

abri-o no corredor dos CTT.

A tarde lá fora baça e plana.

A foto dentro: és tu.

Não sou. Ou era.

A tez mais branca do que tenho agora,

o olhar sem memória daquela hora —

mas é isto que prova. A borda severa

que corta o pescoço antes de acabar.

Válido. Assinado. A usar.