Saída de Serviço

22h30. A porta de serviço.

O cheiro do corredor dos congelados

colado às roupas — aquele vício

de frio e cartão, os turnos passados

sem janela. Parei para vestir o casaco.

O crachá ao pescoço, o nome para fora.

Abri o telemóvel — despachado,

rotineiro. Uma mensagem. A hora

errada para ler. Li duas vezes.

A rua vazia. O ecrã apagou.

A frase sem vírgula. Três meses.

O casaco por fechar. O que ficou

do cheiro no tecido. O crachá.

A rua. O frio. Já.