Buraco

A rua sem luz há semanas —

a câmara sabe, ninguém vem.

Pisei a berma às cegas.

O tornozelo torceu o suficiente para parar,

não o suficiente para cair.

Fiquei a olhar para o buraco.

A água era preta.

No centro, um reflexo de luz laranja —

o semáforo ao fundo da rua,

a duzentos metros,

perfeito e imóvel no fundo da poça

como se a água soubesse fazer

o que o betão devia fazer.

O tornozelo a latir.

A rua vazia.

Fui andando.

O buraco fica.