Palavras Cruzadas

A revista sem data. A capa gasta.

Palavras cruzadas a meio, caneta azul —

a letra de quem não hesita, que se basta

a si mesma mesmo quando vai no nulo.

Sete letras, terceira linha de cima.

Duas vezes riscada, duas vezes errada.

A tinta sangrou um milímetro — a rima

com o quadrado ao lado: involuntária, invadida.

Fiquei vinte minutos com aquela grelha,

a seguir a lógica de quem não voltou.

Cada resposta firme como uma rolha

que tapa o erro sem saber que errou.

Chamaram o meu nome. Fui.

Deixei a revista aberta na cadeira.

Não soube as sete letras. Só saí.

A grelha incompleta. Na última beira.