O Que Não Virei

Havia uma moldura encostada ao contentor —

canto dourado, o vidro sem quebrar.

Passei a correr, estava atrasado. Por

um nada. Não parei. Não fui olhar.

A fotografia virada para o chão,

a cara de alguém no betão molhado.

Trinta segundos — tinha a ocasião.

Passei. Cheguei. Entrei. Estava atrasado.

O dia todo a imaginar quem era —

rosto, ano, luz de dentro de casa.

A moldura dourada, a madeira

do canto a apodrecer com a chuva que passa.

Não voltei. Já não está lá.

Sei que já não está.